Es tarde, ya la ma? est? el sol le busca
detr?de la monta? sobre el r?br>no hay luna m?ni m?amores tiernos,
todo vol?n ella y a su nido
mis manos de poeta, mi soledad contigo.

No hay m?amor que aquel que se ha marchado,
ni m?caricia que la del olvido.

Es tarde, y el viento le recuerda entre las hojas
del roble que pintara con su brillo
con luces de torero luna madre,
de todo lo que sue? de los grillos
mis manos de poeta, mi soledad contigo.

No hay m?amor que aquel que se ha marchado,
ni m?caricia que la del olvido.