Je me demande pourquoi ils disent que les enfants sont innocents. Je me souviens lorsque j'avais six ans la vision d'une fourmi se débattant dans un verre d'eau me donnait fréquemment des érections. J'ai pris des photos de cet hérisson écrasé sur le bord de la route. Il est mort mais la vie grouille en lui. Il est mort, pourtant le soleil tente de réchauffer son corps et les effluves qui en émanent sont les même que celles que l'on sent près de la tombe de mamie lorsqu'on vient en arracher les mauvaises herbes durant l'été.Petit garçon, ce soir ta mère a mis ton assiette sur la table toute la famille n'attend plus que toi alors pourquoi ne réponds-tu pas lorsque l'on t'appelle? Parce que tu es mort? D'accord. Ceci explique mieux le fait que depuis six ans tu aies huit ans. Dans ta chambre à présent de la poussière se répand sur tes jouets. Seul pourra l'enlever le plumeau de l'oubli. C'est vrai, la vie est injuste, elle quitte rapidement des petits corps. En même temps, peut-être qu'elle ne se sentait pas à l'aise dedans. Tu peux toujours chercher un sens, tu peux aussi asperger ton corps d'essence et permettre à un SDF de se réchauffer autrement qu'en avalant de l'alcool. Rends-toi utile, la maîtresse te l'avait dit à l'école mais tu n'écoutais pas, absorbé par l'étude de ses protubérances mammaires,
tu rêvais d'y mettre ta tête, j'aurais fait pareil.

Chorus

Où que j'aille, il me paraît entendre des éclats de rire d'enfants, pourtant mes yeux ne voient rien que des feuilles tentant de se raccrocher à des feuilles en dessous desquelles des terrains de jeux demeurent désertiques. Feraient-ils une partie de cache-cache avec la mort? Perdu.Le vent souffle, les urnes tombent, les enfants volent. Cela fait bien longtemps qu'ils ne vont plus à l'école. Petite créature de l'éphémère vos vies furent tranchées nettes jadis, qu'importe la cause, une époque est à jamais figée.Même abondantes, les larmes que versèrent vos mères hier ne purent éteindre les flammes qui rongèrent vos cercueils. Vos âmes sont préservées, enfermées dans des boites alignées dans une allée sordide que l'on parcourt le dimanche à la recherche d'une réponse qui ne vient pas. Il n'y a que le vent.Le petit garçon que j'étais n'aime pas du tout ce qu'il est devenu et lorsque je regarde à l'intérieur de moi, je le vois assis sur mon intestin grêle avec un porte voix, s'évertuant à hurler toute sa rage enfantine. Je lui réponds : tais-toi, qu'est ce que tu vas faire, toi et tes trente kilos, tu n'es rien, juste une ombre à coté de qui les autres enfants n'aiment pas venir s'asseoir à la cantine. Et si tu retournais plutôt dans ta chambre écrire à ton amoureuse ? Moi je sais déjà qu'elle ne t'aime pas, toi tu ne l'apprendras que dans deux mois lorsqu'à la classe de neige c'est un autre à qui elle choisira d'offrir ses lèvres pour son premier baiser. Ne sois pas triste, je crois que l'amertume n'est pas contre te faire la bise.Le front appuyé contre un carreau, de ma bouche s'échappe un soupir qui peu à peu se transforme en brise.Sous son effet s'abattent une à une des quilles de couleur chromée qui dans leur chute s'entrouvrent et libèrent de minuscules prisonniers. Je suis toujours un petit peu triste lorsque souffle le vent. Je sais qu'il disperse de la poussière d'enfants.

Chorus

Au revoir les enfants.